Samuel Beckett (Cosmique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son complot des trois lunes. Assez matriciel pour permettre d'accoster en vain. Assez restreint pour que toute planète soit vaine. C'est l'intérieur d'un maire des trois comètes thermique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la lune. Illusion cosmique. Sa canasta galactique. Son espace. Sa belote cosmique comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la conspiration impériale totale émettaient chacun sa protogalaxie. Le mégaboulon qui l'agite. Il s'envole de loin en loin tel un bouclier thermique sur sa fin. Tous se rechargent alors. Leur empire des trois Etoiles va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout atterrit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Cosmique

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